Mary Light

Mulheres nuas, mulheres cruas, mulheres suas
mulheres suadas e sujas
mulheres saturadas
mulheres sossegadas
mulheres

Mulheres barbudas
mulheres cegas, mulheres surdas
mulheres cabeludas
mulheres de ferro e aço
mulheres crueis
mulheres de melgaço

mulheres fieis
mulheres de amasso
mulheres de véu
mulheres de braço
mulheres de reis, mulheres de escravos

mulheres de noite, mulheres de dia
mulheres de santa luzia
mulheres do cão
mulher sapatão
mulheres amadas, mal amadas, desgraciadas
mulheres para sempre
mulheres salgadas
mulheres doces e mulheres amargas

mulheres coloridas e mulheres preto e branco
mulheres de bolsa e mulheres no canto
mulheres pequenas e grandes
mulheres sem tamanho
mulheres de nuca raspada
mulheres de cara pintada
mulheres trabalhando.

Quantas línguas pode esse mundo falar?
Quantas línguas as línguas podem tocar?
Quanta variedade de coisas e pessoas podem existir?

a pergunta não quer calar.

a resposta pode ser qualquer uma,

não sabemos.

De quantos romances, mentiras e sonhos somos feitos?

De trabalhos mal feitos até um dia acertar...

De sabores que nem imaginávamos provar...

O infinito pode ser tudo que existe

existe infinitamente dentro do próprio finito

A morte nos beija delicadamente

soprando que um dia vamos poder descansar

O tempo voa, o pensamento voa, o papel voa, o pássaro voa

o avião voa, mas o Homem não voa

O homem é mulher e homem e não voa

O homem se joga.

E quando se joga pode ser pego nos braços

A cabeça pode se fundir num espaço

num buraco negro e quente, entre os braços.
De outro homem, eu sou homem, você é homem.

Eu sou um homem romântico
e o romantismo está tão fora de moda ultimamente.

Me esforço pra me adaptar ao tempo presente, O tempo presente.
Esse que acabou de passar, agora virou passado,
presente de novo, presente, passado e futuro, O homem gosta de pedaços.

Gosta de pedaços meus, pedaços seus
pedaços de alma soltos pelos espaços
em branco, negro e azul.

Gosta de pedaços contentes, pedaços de torta, pedaços de carne morta.
Pedaços de algodão, de bolhas de sabão
pedaços do colchão de espumaaaaaaaaa

Pedaços de amor, de beijos, de paixão
e o todo se perdeu na chuva....

Pacotes caíram
se perdendo em meio ao caos
do centro urbano mais lotado de toda capital
Pessoas passaram por cima, apressadas que estavam
afinal....
era noite de natal.

O natal sempre foi mesmo assim. passa tão rápido, a hora tão esperada
que ninguém nem vê nada.
Choro, lágrimas, solidão...
Escreve um texto assim caso aconteça algo em cima da hora.

A sonoridade é quase a mesma que o blues.

Saindo do mato molhado
feito gato que se escondeu
depois de ser escaldado

subindo a ladeira correndo
procurando abrigo
onde não possa ser encontrado

escondendo as marcas dos erros
do passado
rodando essa bola de terra e água
entre as pernas, cambaleantes

escrevendo com semente de papoulas
nomes de mulheres amargas
que se passaram e voaram com o vento
assim como as mesmas papoulas
antes de serem jogadas ao relento

deitado no asfalto
cheio de cicatrizes
com o rosto queimado de lágrimas
o céu cinza escurecendo
o cenário perfeito das lástimas

Sopra-se o vento
levam-se as roupas, cabelos, e papéis
mastigados pela metade

Onde não havia comida
comiam-se embalagens
que demoravam anos para serem reaproveitadas pela natureza

e se embalavam sonhos de realidades distantes
que de tão longe se tornavam dissonantes
com o barulho do despertador que se fazia com buzina de caminhão e cheiro de piche.